Я часто покупал упаковки булавок с разноцветными головками.
В одной связке их было штук шестьдесят, и они использовались мной с единственной целью -
сам я художник, и когда я рисовал, я прикалывал свои работы на настенные ковры;
в старой квартире они были развешены повсюду.
Так как творческое озарение могло посетить меня когда угодно и где угодно,
у меня не было конкретного места для рисования -
я мог заниматься живописью в любой комнате, там же вешать картины на просушку, а затем снимать.
К чему я веду - булавки эти постоянно терялись.
Я, не задумываясь, брал новые из упаковки, забывал об утерянных и никогда их не искал.
Когда настало время переезда, и вещи уже были собраны, я решил в последний раз пройтись по своей квартире.
Вспомнить все, что здесь было. 'Попрощаться'.
И тут я подумал об этих треклятых булавках.
Они же бесконечно исчезали, - падали за мебель, терялись: стоило одной коснуться пола - и в тот же миг она будто испарялась.
Как и не существовала вовсе.
Сколько упаковок я купил за все проживание в этих стенах - два десятка, три?
От осознания меня прошиб холодный пот -
в этой квартире, под столами и кухонными шкафчиками, лежит больше тысячи игл.
Невидимых, опасных, готовых убить.
Я резко развернулся и пошел вон из той обители.
Теперь у меня булавки на пересчет.