Саксофон. Пол бокала дешевого вина. Мягкий свет лампы.
Так легко почувствовать себя свободной. Но мы не бываем одни. С нами всегда наши мысли. Наше прошлое. Мы можем меняться, передумать, попытается забыть, а оно – нет. Прошлое константа, можно лишь попробовать по-другому на него посмотреть, простить, отпустить сожаление, обиду, любовь. Но переписать его невозможно. Устала лгать, что мне безразлично. Но каждый раз когда пытаюсь говорить сама с собой, снова лгу, пытаясь оправятся.
Ты знаешь? Я тебя уже забыла, забыла давно. Я не помню вкуса твоих губ, не помню мурашки по телу от прикосновенья твоих пальцев плавно скользящих по каждому позвонку. Не помню твою мягкую ладонь, на которой я так любила просыпается, когда она лежала у меня под щекой. Не помню соприкосновения животами и то мягкое тепло, которое обнажало, казалось не тело, а душу. Не помню теней, которые рождались на стене в предрассветное время, когда наши руки сплетались в крепкий замок. Не помню, как любила прижимается к тебе спиной и сходить с ума от ощущения восторга, чувствовать себя маленькой, защищенной. Не помню, как губительно резка была, когда заставляла тебя ревновать, и ты обхватывал меня всю целиком, сгребал в объятиях как маленький комочек своего единственного счастья, а потом, я кричала от возмущения, беспомощности и мне казалось, что я безумна, от переполняющих меня чувств надежды, нежности, желания, страсти.
Не помню ни единого твоего признания, я даже забыла твой голос, его тембр, глубину. Слова это самое пустое, что только может рождать человек, они невесомы, сплетаясь в нить сожаления и отчаяния, паутиной обволакивают нежное облако надежды, которое медленно тает под их неусыпным прессом.
Старые фотографии, это все, что осталось. Они заменили мне мою память. Я не смогла уничтожить их тогда, просто обвязала лентой и оставила жить под толщей любимых книг в шкафу. И только где то глубоко в подсознании, которому я не давала столько лет ни малейшего шанса, я все же знала, что прошлое рядом. Настолько близко, можно дотянутся рукой, разорвать ленту и окунутся в тот мир, где с фотографии на меня смотришь ты. Но не тот ты, которым стал сейчас, я тебя теперь даже не знаю, за столько лет, мои губы отвыкли произносить твое имя. Сколько времени прошло? Прости, я не молчу, закрыла глаза и загибаю пальцы, перебирая каждый год прожитый без тебя. Подсчитала, их было 10. И с каждым годом, мысли о тебе выцветали, сейчас они лишь черно - белые негативы. Кадры из фильма не обо мне.
Ты думал, что без меня тебе будет легче жить. Ты просто однажды плотно прикрыл за собой дверь, а я не успела сказать тебе самого главного.
Мы останемся. Понимаешь? - «мы».
Там в прошлом нам все еще хорошо и так будет вечность…
Недосказанность, пугает и завораживает. Мы стремимся всегда поставить точку, а если это невозможно сделать, память навящего тиранит, а может быть это было лучшее из всего в твоей жизни. Не допитое вино, алая кровь в бокале судьбы, еще бы пару глотков и я бы выпила твою жизнь, впитала бы ее до последнего вздоха. Но ты не дал. И как вампир, попробовавший вкус твоих вен, но не успевший насладится до конца, столько лет не могла выбросить эту липкую мысль, а что если бы…