Людей она не любила. Любила котов. Котам было еще хуже. Ну что это за жизнь – у помойки! У Злюки все же был дом, муж и непыльная работа. Правда, муж, когда пил, становился нехорош. Дом был совсем маленький – не повернуться. На работе пришлось долго и трудно пробиваться, расталкивая конкурентов локтями. Злюка добилась стабильности, но не достигла высот. Ей казалось, что она умнее многих. Да чего там многих – всех, кто ее окружал. Ведь в отличие от своих коллег, она читала книги. Но расширяя границы своего познания, Злюка не расширяла границ своей души, добрее не становилось. Весь ее ум растратился на желчные экспромты и полные сарказма оценки других людей.
И глядя на ее искаженное злой гримаской личико в обрамлении редких волос, нелепую одежду на великолепной точеной фигуре, я уносилась в своем воображении в злюкино детство, пытаясь представить себе маленькую девочку, которой она тогда была. Что же должно было случиться такое? Отчего сломался в ней новенький и отлаженный механизм любви, который все мы получаем с рождения? Мне хотелось отыскать ее, заплаканную, в темном уголке, прижать к себе и сказать, что это пройдет, обязательно пройдет, потому что все проходит...