Как холодно и одиноко...
Ночь.
В тени оконных рам протяжно ветер воет,
часов негромкий монотонный ход уводит
в небытие.
Пыль на стекле... сверкающая пыль...
Сухой ковыль, раскрашенный гуашью,
лежит среди забытых партитур... им в тон -
нелепый моветон
средь музыки изящной, но бумажной.
В дверном проеме бледный призрак Дня.
Он не войдет сюда - задернуты портьеры.
Здесь, в плюшевых границах интерьера,
лишь Одиночество и Я.