Пятница, вторая половина дня. В одном из подразделений Министерства строительства Узбекской ССР у мужчин радостное возбуждение: завтра едем на рыбалку, автобус уже заказан. Выбрали Арнасайские озера, примерно в 100 км от Ташкента.
В то время я только перешел в министерство из проектного института. Как я понял, рыбалка здесь была ритуалом: выезжали раз в месяц, готовились основательно. Чтобы не быть «белой вороной», решаю приобщиться.
Утро. К месту сбора стекаются экзотические персонажи. Как изменились наши сотрудники! Привык их видеть хорошо одетыми, солидными, немногословными, А здесь - кто во что горазд: в каких-то треухах, панамках, картузах, оборванных штормовках, засаленных телогрейках. Все раскованы, по мальчишески радостны, разговаривают, жестикулируют. Подъезжает автобус - и мы в пути.
Промелькнули окраины Ташкента, за окном бесконечная, выжженная солнцем холмистая степь. Жара, пыль, все в каком-то колеблющемся мареве, но наши рыбаки энергичны и веселы. Разливают по кружкам янги-юльский синюшный спирт и пьют за будущий улов. Поражает, как можно пить этот почти горячий, с отвратительным привкусом спирт! От одного глотка полчаса желудок вибрирует в конвульсиях.
К вечеру добрались до озер. Начинается рыбалка. Рыбы много, я и то ухитрился поймать двух приличных по весу сазанов. Почти в сумерках варим уху. Опять этот отвратительный суррогат, который мы в складчину купили по дешевке на Янги-Юльском спиртзаводе (его производили из хлопчатника). Все сгрудились у костра, нескончаемые рассказы, анекдоты. Постепенно голоса стихают, слышатся одиночные всхрапывания.
Меня с первых же минут на озере атаковали арнасайские комары. Один укус - и на теле вскакивает бугор с большую пуговицу. Да и сами комары были необычные, с крыльями густого молочного цвета. Вели себя нагло: не кружились, не пищали, а сразу набрасывались. Опять возникает вопрос: как могут спать коллеги в окружении кровопийц? Уснуть не могу - расчесываю укусы, отгоняю и бью «агрессоров». К полуночи комары затихли…
Вспоминается прошлогодний случай. Отмечали день рождения Рустама в Старом городе. Лунная ночь. Под перголой, увитой виноградом, П-образно расставлены столы. Веселье в разгаре. И вдруг - истошный вопль. К столам со спущенными штанами бежит Игорь - архитектор из Киева, машет рукой и орет. Оказалось, он был в туалете и взялся за ручку, на которой сидел скорпион. Тот его и ужалил….
«А может быть, здесь тоже обитают скорпионы?», - задаю себе вопрос. Глаза начинают слипаться. Вытягиваюсь на еще теплой земле, и ладонь нащупывает что-то замшевое, бархатистое. Включаю фонарик.… О, боже! На меня злобно смотрит огромная фаланга. Секунда - и исчезает в зарослях колючки. Вскакиваю и так стою до самого рассвета, проклиная рыбалку, комаров и всяких скорпионоподобных.