Иногда кажется, что с каждым днем мне всё больше уже всё равно.
(Хотя вот интересно, почему тогда ночами курю тайком в окно)
Иногда мне кажется, что всё и всех в своей жизни я уже отпустила.
Хотя есть же и такие, по которым старой бабой в подушку выла.
Есть такие, из-за которых даже не дышала, ногти нервно ломала.
Такие, которые убивали раз за разом - а я прощала.
Есть такие, ради которых училась не спать ночами,
Наслаждалась до нереального их неожиданными звонками.
Есть такие, с которыми казалось, что навсегда, как минимум до старости.
Что - как в той сказке - и в горе, и в беде, и в радости.
Страшнее те, что приучили однажды себе доверять.
А потом... Да Бог с ними, что уж теперь-то с них взять.
Но даже их страшней есть те, которых нельзя отпустить.
Хотя отчего же - можно, конечно. Можно даже простить.
И кто-то, наверное, смог бы. (И почему этот "кто-то" - не я?)
И кто-то сказал бы, мол, дура, да и без них же вертится земля.
А вот знаю ж, выходит, как будет прав этот "кто-то", как прав!
Но можно ли быть счастливой, самой себе солгав?