МНЕ КАЖЕТСЯ, ПОЭТ ВО МНЕ СКОНЧАЛСЯ….
…
Мне почему-то грустно и уныло,
Морозы аномальные стоят,
Ушло куда-то вдохновенье….
Защемило….
Во мне стихи отныне не звучат.
О, Господи, какая я бездарность,
От этой мысли мне не спрятаться нигде.
Я – не поэт. Я – шут. Сама вульгарность!
Такой вот приговор звучит во мне.
Волшебный танец слов, полёт фантазий,
Набор красивых фраз! Дивертисмент!
Я не способен выразить стихами,
Возможно я – духовный импотент.
Мне кажется, поэт во мне скончался….
Он, кстати, перед смертью так кричал,
НепОнятый, раздавленный эпохой,
Он долго, трудно и с надрывом умирал.
Задвинул ласты, кончился сердешный,
Весь исписался, спился, полысел,
И как мне кажется, в преддверии кончины
С катушек съехал и конкретно охуел.
Он умирал в изгнании духовном,
Не создав эпосов, сказаний и поэм,
А написав лишь пару пасквилей слезливых,
Сказав, что это будет лучше всем.
Мне кажется, труп пахнуть начинает,
Три дня как помер, вот и завонял,
Лежит окоченевший и воняет,
И ждёт, чтоб его кто-то закопал.
Подкинул мне проблем, писака хренов,
Теперь его придётся хоронить,
Ведь труп его, как в фильмах голливудских,
В соляной кислоте не растворить.
А ну-ка реквием забацайте, маэстро!
Вперёд ногами и не стойте на пути!
В гробу дешёвом, без понтов и без оркестра
Безвестного поэта – выноси!
И, Слава Богу, что он помер наконец-то!
Он мне всю жизнь испортил, кровосос!
Ведь это он – романтик неуёмный
Подкинул мне хронический невроз.
Скорей бы закопать его в могиле!
Скорей бы вычеркнуть! Забыть! Не вспоминать!
Ведь этот одержимый параноик
Меня принУдил оду накропать.
Ведь это он в тот раз меня заставил
В стихах восславить Соню Цветценбах,
Восславить так, что от пощёчины внезапной
Я еле удержался на ногах.
Ведь это он – мечтатель бесшабашный,
Мне утверждал, что знает путь к мечте!
Из-за его безбашенных проделок
Сижу теперь без денег и в дерьме.
Какое счастье, что он помер наконец-то!
Нам жить вдвоём на свете – не судьба,
Теперь уж я воистину бездарность!
Духовный импотент отныне я!
Теперь-то задышу я полной грудью,
Теперь-то без иллюзий заживу,
Отъемся и устроюсь на работу,
Поскольку Музе я отныне не служу.
Теперь долги отдам всем кредиторам
И тут же по уши залезу в них опять,
Потом в запой уйду на две недели
Безвестного поэта поминать….
Он был мне дорог, что теперь скрывать.
Поэт в России больше не глашатай,
Поэт в России больше не пророк,
Ты кони двинул вовремя, пархатый,
Почуял, что тебе выходит срок,
Итог всех нравственных терзаний убивает –
Поэзия не хобби, а порок.
Скорблю, ликую – все одновременно,
На сердце тяжесть, лёгкость на душе,
Слова я больше в строфы не рифмую
Приятно быть таким же, как и все.
Помянем стоя павшего поэта!
Он умер за святое, чёрт возьми,
Он вопреки всем мерзостям эпохи
Высокое пытался донести!
О. Новиков. 23.12.2012 г.
г. Санкт – Петербург.