Моей Матери слегка за сорок
И свои холостые патроны
Юных лет в цель она не стреляла,
И они "понабрАлись" металла.
Оттого она тихо ночами
В сердце призрак былого качает,
И своими спокойно плечами,
Поведя, новый день отмечает.
Моей Матери слегка за сорок,
Строй фигурок на Памяти полок:
Стал так хрупок и стал так зыбок
Их фарфор в пелене улыбок.
На звериных хвостах и на лапках
Будут вечно нести этот запах -
Холостых не растраченных с толком
Юных лет... обращенных в пророков.
И, теперь, вместо Сыщика Лупы
Моя мама на клавишах ртутных
Отбивает прошения к мэру -
Она Робин и Гуд, Холмс и Шерлок.
Иногда я ,бывает, оскалюсь
Но патронов МОИХ - ТА ЖЕ малость
Долетала до выбранной цели,
Потому я гордиться не смею
Своей избранной псевдоСвободой.
По законам телесного Рода,
Что по крови моя паутина,
Я патроны считаю: Все мимо.
Но я целюсь, я целюсь, вздыхая,
И металл сквозь меня прорастает.
Я когда-нибудь тоже застану
И прошения к мэру не станут
Дли меня лишь причиной смеяться...
Я всё меньше боюсь "отстреляться".