Жаворонок автор Галина Небараковская
И почему Наталье не спалось в это раннее утро?.. Ещё только-только восход розовеет, ещё тяжёлые жемчужинки росы пригибают тонкие стебельки молодой травы к земле, а она подхватилась с постели и тихонько, чтобы не разбудить внуков и спящую маму, вышла на улицу. Утро брызнуло ей в лицо тугой струёй свежего воздуха, смывая последние паутинки сна.
Как же давно она здесь не была! За годы родительский дом, построенный ещё тогда, когда она была совсем ребёнком, и казавшийся ей тогда большим и просторным, сейчас смотрится маленьким, усохшим, как бы вросшим в землю. Окошки подслеповато щурятся, ослеплённые лучами восходящего солнца, крыша утопает в густых кронах разросшихся акаций, крыльцо словно присело, устав от прожитых лет…
Наталья спустилась с крыльца и босиком побрела в сад. И от неожиданности вздрогнула: холодная роса обожгла ноги, мелкие комочки земли защекотали босую ступню – отвыкла она босиком ходить.
Женщина на секунду остановилась, потом тихонько засмеялась и пошла дальше. Подошла к старой яблоне, прислонилась щекой к шершавому стволу.
– Ну, здравствуй, здравствуй, красавица! – Наталья помнила дерево совсем маленьким тоненьким прутиком. Она вместе с отцом высаживала его давным-давно. – Сколько же лет мы с тобой не виделись! Постарела, постарела… Да и я моложе не стала – вон уже внуки какие выросли… А где же подружка твоя – грушка? – Над головой женщины тихо зашелестела листва. Наталья понимала, что это проснулся ветерок, заиграл в кроне дерева. Но ей так хотелось верить, что это яблоня с ней разговаривает! – Умерла? И ты скоро уйдёшь за ней? Нет, нет, живи ещё долго! Ну и что, что старая? Всё равно живи! Я буду теперь навещать тебя часто. На пенсии я теперь, время есть…
Женщина ещё какую-то минуту постояла, мысленно разговаривая со старой яблоней, потом, словно очнувшись, тряхнула головой, прогоняя наваждение, и отправилась дальше. Тропинка, проскользнув через сад, вывела её в поле. В этом году здесь плотной стеной стоит пшеница. Тяжёлые колосья склоняются к земле, низко кланяясь кормилице. Из-за горизонта брызнул первый лучик, капельки росы засверкали, запереливались дорогими каменьями. Навстречу ему раскрылся алый бутон полевого мака, растущего на кромке поля, кустик синего василька весело подмигнул петрову батогу*, растущему рядом. Мир просыпался…
Тропинка побежала дальше, через поле, и Наталья последовала за ней. Вот уже и дом скрылся. Или, может, это она сама скрылась, утонув в хлебах? Женщина остановилась и прислушалась. Скорее к себе, к своим ощущениям, чем к голосам просыпающейся земли. Но эти голоса, такие знакомые, такие родные с детства, настойчиво врывались в её сознание. Вот где-то вдалеке прокукарекал проспавший рассвет петух. Эх, ты, засоня! Тоже, видно, стар стал! Или молодой ещё, и поспать, как и все молодые, любишь?..
О чём-то шепчутся пшеничные колосья, томно вздыхает сонная земля, откуда-то с ветерком прилетел слабый земляничный запах. И Наталья опьянела, ослабела от всего этого, ноги подкосились, и она опустилась на землю. Прямо на тропу… Вымокший от росы подол спутал ей ноги, дальше идти у неё не было ни сил, ни желания. Она уже пришла туда, куда давно стремилась всей душой, к месту, о котором долгие годы грезила во сне и наяву. Вот он, отчий дом, яблоня в саду, колосящееся поле, воздух, насыщенный свежестью и запахами созревающего хлеба…
Наталья сидела, погрузившись в воспоминания. И вдруг давно забытый и в то же время такой знакомый звук, выдернул её из грёз.
Чрр-ик! Чрр-ик! – и следом – долгая трель. Жаворонок! Она подняла голову и увидела высоко в небе маленькую птичку, зависшую над полем. Жаворонок быстро-быстро трепетал крылышками и пел свою утреннюю песнь. Радостно, ободряюще пел, возвещая о том, что новый день начался.
Птичка-невеличка! Каждый год поздней осенью ты улетаешь в тёплые края, но по весне, только стает снег, снова возвращаешься к родному гнездовью! Здесь появляются на свет твои детёныши, которых ты научаешь жизни, ставишь на крыло, которые снова и снова прилетают сюда, на родную землю, и выводят уже своих птенцов…
Я тоже, как и ты, улетела. Давно-давно… Только не в тёплые страны, а в суровый сибирский край. Там и корни пустила, и детей на крыло поставила. Вот и внуки уже подрастают… Так распорядилась судьба. Но родная земля, отцовское гнездовье никогда не забывала. Пусть нечасто, но возвращалась сюда, с замирающим сердцем и бесконечной любовью…
Маленькая птаха, мы с тобой так похожи! Как и ты, я улетаю и возвращаюсь, прокладываю сюда дорогу детям, а теперь вот и внукам… Рано встаю и встречаю рассвет песней, счастливой, радостной от того, что вернулась к родным истокам! Ты слышишь мою утреннюю песню?
Я – тоже перелётная птица. Пусть из другой стаи… И, возможно, это – мой последний перелёт. И песня – последняя… Лебединая…
А с неба торжественно звучит гимн солнцу, пробуждающейся земле, жизни.
- Чрр-ик! Чрр-ик! – и следом – длинная трель…
*Петровы батоги - так в народе называют цикорий.
© Copyright: Галина Небараковская, 2011
Свидетельство о публикации №211040800325
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении правил
Рецензии
Написать рецензию
Уважаемая Галина! Присоединяюсь к мнению Марины Фадеевой. За рассказ - спасибо!
Владимир Эйснер 28.09.2011 05:55 • Заявить о нарушении правил
Добавить замечания
Владимир, у меня была мечта, и я её осуществила - поехала на малую родину, в отчий дом, в котором, увы!- уже ни мама, ни папа не встретили.
Но места-то остались, и словно в детство окунулась. Отсюда и это "лирическое отступление". Nostalgie...
А мы, люди, и вправду - "перелётные птицы". И к родным гнездовьям тянет.
Спасибо Вам за визит и тёплый отзыв.
С уважением, Галина.
Галина Небараковская 28.09.2011 06:15 Заявить о нарушении правил
Добавить замечания
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.