Жду на остановке автобус, смотрю, как после трудового дня по отполированным за бесснежные дни тротуарам спешат, скользя, усталые люди. В голове – мутный клубок мыслей, но нет-нет, да и высветится золотой искоркой в этом клубке только что прочитанная на работе замечательная притча. Старая, как мир, но словно заново услышанная.
«Два младенца в утробе матери разговаривают.
– Ты веришь, что после родов есть жизнь? – спрашивает один.
– Верю. Там – мама, она нас любит и ждет, – отвечает другой.
– А я не верю. Никто не возвращался еще оттуда. Никто не видел маму. Откуда ты знаешь?
– Я просто верю и люблю ее.
– А где тогда она?
– Она везде, она вокруг нас. И если прислушаться, можно услышать биение ее сердца, ее голос, когда она с нами разговаривает, почувствовать, как она гладит нас...
– Нет, не верю! Я не слышу, не чувствую. После родов жизни нет!
– А я верю. После родов есть жизнь. И эта жизнь – в любви».
Да, нас спасает любовь. Или вера в нее. Без веры никак нельзя – остынет душа…
Сажусь в подъехавший автобус, устраиваюсь на холодном сиденье у окна возле дверей передней площадки. А золотая искорка вспыхивает и вспыхивает в мозгу, согревая.
Мой взгляд скользит по надписи над дверями, где обычно висит тупое, на мой взгляд, объявление: «ВЫХОДА НЕТ». То есть: нечего сюда соваться, уважаемый пассажир, шуруй к центральным дверям!
И вдруг читаю с приятным удивлением: «ВЫХОД РЯДОМ». И стрелочка, заботливо нарисованная, указывает в сторону центральной площадки автобуса.
Мои губы непроизвольно разъезжаются в улыбке. Как хорошо, что нас любят!