Хлеб

      
      
      
      
      
      

 
      
       "Жизнь это театр, и каждый человек в нём актёр"
      
      
       Шекспир.
      
      
      
      
      Я, наполнив его слова, сказал бы, что жизнь каждого человека сентиментально и в тоже время весёлая. То есть, жизнь - трагикомедия. Трагическая сторона жизни толкает человека в пропасть безнадёжности и отчаяния. А другая половина дарить надежду на завтрашней день и помогает человеку преодолеть трудности, избегать от явного самоубийства. По этому, что бы то не случилось с человеком, он должен искать маяк радости, что бы не заблудится и не утонуть в пучинах затуманенного океана человеческого горе и несчастье, так, как это делаю я.
      
      После трагических событий в Андижане, мне пришлось покинуть страну, где я родился, жил и вырос. Никогда я не предполагал, что мне придется идти на это, окажусь беженцем, и буду скитаться по белому свету в поисках убежище, в изгнание, страдая в месте своей семьей. До приезда семьи я жил один в окраине города Бишкека. Случилась так , однажды мне позвонил беженц Юсуф Расул и сказал:
      
      - Вулкан ака, Кудрат Бободжан скоро уедет в третью страну и квартира его освободится. Не лучще ли вам переехать в ту квартиру? - спросил он.
      
      Я согласился и переехал к Кудрату Бобожану который через недели должен был уехать в Швецию. Ранее думал, что , у этого журналиста трудный характер и мне казалось, что довольно тяжка найти с ним общий язык. Убедился, что мои чувства обманули меня. Оказался совсем не так.
      
      Мы с поэтом и журналистам Кудратом Бобожаном быстро подружились. Он человек по натуре довольно весёлый, с открытой душой и с чувством юмора. Мы с Кудратом вместе готовили еду и ели за одним столом как родные братя. Свободные время, которые у беженцев бывают много, чем у кого-либо другого. Развлекаем себя дескать, рассказывая друг - другу смешные истории, которых мы пережили, анекдоты, а иногда приходилось веселится в обществе других беженцев. То есть, в компании Узбекистанцев, вынужденно проживающих в Бишкеке.
      
      Была вечернее время, однажды Кудрат говорит:
      
      -Вулкан ака , в шкафу есть мука которая, выделенный со стороны УВКБ ООН. А может попробуем спечь чего ни будь, хотя бы домашней лепешки.
      
      Согласился. А что делать? Все равно живем, проводя время напросто. Мы принялись за работу. Сначала в кастрюлю налили воду с молоком и туда положили определённую порцию муки. После размещения у нас появился тесто и мы опять клали муку. Кудрат стал обрабатывать тесту. В это время пол кухни обсыпался мукою. Руки, одежды, волоса и лицо Кудрата обрызгался мукою.В этот момент он больше был похож на старого мельника который только что вышел из мельницы.
      
      - Дай сюда, кто так готовит тесту?- говорю я ему.
      
      - Да вы не мешайте мне, и лучще подайте сливочное масло, - упрямствует Кудрат.
      
      - За чем ?
      
      - Как зачем ? Добавим в тесто, вкусно будет.
      
      Я подал ему сливочное масло. Он добавляет и перемешает его в тесто . Он обрабатывая тесто, ведет себя как главный хирург, который просит инструменты.
      
      - Дайте мне сахарный песок.
      
      Подаю ему сахарный песок.
      
      - Что ещё? - спрашиваю.
      
      - Дайте сметану, кефира, чайную соду и вялый изюм.
      
      Он не забывает, добавит в тесто майонеза. Я подаю, все, что он просит. Кудрат размешивая все, что подал ему. Задумался глядя на меня:
      
      - А что ещё туда можно положить? - спрашивал он и сам находит не достатку:
      
      - Мы забыли добавить яйцо. Падайте яиц.
      
      Кудрат разбивая скорлупы яиц, разбавил содержимое в тесто и перемешал. После чего он долго кулаками обработал смесь. Когда тесто была готова мы разрезали её на четыре части придавая им вид лепешки. Потом чеканив вилкой, положили их в духовку газовой плиты. Наконец пришёл долгожданный, исторический момент. Исторический потому, что мы оба были не умелыми в дела кухни. Кудрат приоткрыл духовку так осторожно, словно как картёжник выглядывает медленно и осторожно на краешек колоды карт. Чувствовали приятный запах. Мы надеваем значеть, на руки рукавицы строителей и с волнением, осторожно вытаскиваем лепешки, которые больше напоминает пирога.
      
      Они у нас получились, можно сказать на ура. Мы их торжественно положили на стол и не забыли назвать наше творение: "Супер хлеб". Это был не хлеб, а произведение искусство. После этого по мусульманскому обычаю произнося вслух "Бисмилло рахмону рахийм" мы отламывали хлеб и попробовали. Попробовали, глядя друг на друга, и вдруг громко засмеялись. Потому что "Грамотеями" кухонного искусства была забыта добавить самое главное - соль! Мы смеялись долго. От смеха слезы наворачивались на глазах. Мы смеялись на какое-то время, забывая о страданиях, о преследованиях на Родине, о тоске по ней и о нашей общей горе -изгнание из родных мест.
      
      А в это время на улице шёл обильный снег. За окном кружились на холодном ветре Бишкекской зимы белые снежинки как рой белых мух, всё толще и толще покрывая ветвей задумчивых берёз, крыши домов, печально светяшихся уличных фанарей и безлюдных дорог вечернего Бишкека.

      
      
      Холдор Вулкан,
      журналист и поэт.
      9 июня, 2006 год.


      
      Город Бишкек.