Воскресный обед. Семья чинно сидит за круглым столом. Крахмальные салфетки, белоснежная льняная скатерть, высокие неудобные стулья, фарфоровая супница, хрустальные фужеры для сока. Вино не предусмотрено - один из троих присутствующих- алкоголик.
- Черт бы побрал эту тягомотину- тоскливо думает старший. Через пять минут футбол, Сергей Петрович звал в бар, эх пропадает выходной. Сиди, любуйся обрюзгшей старухой и кровиночкой, не сводящей с нее влюбленного взгляда. Тоска. Ему за семьдесят. Королевская осанка, пронзительный, ясный взгляд, копна седых волос. Сахарный диабет в тяжелой стадии. Каждое воскресенье, в аккурат через час после обеда, приезжает скорая. Конечно, он знает, в чем дело. Но молчит. На то есть причины. И доказательства. В прокуратуре.
- Суп необыкновенный, дорогая.
- Спасибо родной, добавки?
- Ненавижу- яростно думает мать. Умрет - все будет по-другому. Только бы не заподозрил, завещание не переписал, с него станется. Она приезжая. Всю жизнь приезжая. Плевать, что за свекрами ходила до последнего дня. Все на него записали. Гореть им в аду… А она жива. И выглядит , между прочим, для своих шестидесяти пяти прекрасно. Ловит внимательный взгляд мужа и восхищенный сына, невольно краснеет.
- Сынок, передай салат, пожалуйста. Да, овощной. Спасибо.
- Выпить бы- думает сын. Тоже мне моралисты. Все равно наберусь. По пьяни - не так страшно. Забывается. Да вообще, кто сказал, что любовь к матери плохо? А с другой стороны- за сорок. Все друзья женаты. Кто-то уже дедом стал. Мамочка перед сном в лобик целует, как в детстве. Но я вырос. Этого мало. Не может быть моей - отпустила б. Так честнее. А ушел бы? Вряд ли.. Папашка еще. Мешает. Очень мешает. Отвернулся. Успеть. Нужно успеть. Как раз десерт подан.
- Пора- еле слышно выдыхает мать. "Как же я тебя люблю моя девочка"-думает с нежностью. И кидает в отцовский чай сахар. Много сахара. Авось не отличит от сорбита. Через час приедет скорая. Им нужно доказательство частых приступов. Чтобы не возникли лишние вопросы , когда умрет. Лучше б сам. Выпить бы. Чертов сок, чертова жизнь.
- Папа, что с тобой?
- Ничего сынок, пройдет. Надо полежать. Бледнеет, сознание мутится .
- Мама, вызывай скорую. Папе опять плохо.
- Коленька, что с тобой, мой хороший?
- Мама, быстрей.
- Да-да, конечно.
Пытка обедом закончена. Каждому воздалось по заслугам. Неделю можно жить. До следующего воскресенья.