И попросишь забрать к себе,
затворить дверь ада плотней,
пока ключ руки не предал –
открыв скважину в никуда.
***
... И что ты не сможешь,
Не станешь, не захочешь
И примешь ложь, как пристанище
Всех пристанищ, что ты всё равно
Упадёшь, не взлетишь. Напрасно.
Что о небе нельзя сказать.
Что бессмысленно, в полдень ясный
Уповать, что грянет гроза.
Что совсем никак невозможно
Быть для всех, быть и быть собой.
Даже Ты делимый на Чёрта,
Я разделена «не с Тобой».
Ну, пожалуйста. Через двери…
Им не нужно. У них потоп
Серый. Мутный. Они в нём верят,
По теченью бегущих строк
Уплывают. Ковчег «Не слышу».
Каждой букве по паре. К чему?
Я не выдержу так, Всевышний.
Я сойду в него. Уплыву.
Онемею. Стану остатком.
После ровных вёсел «равно».
А они жалеют останки…
Панихида немого кино.
***
В трещине потолка остатки
Боли. Слабости. Боли. Сты/Да…
Черепок белой глины Слово.
Было. Есть. и будет Всегда.
29/12/2010;
20/12/2012
© Copyright: Марина Гареева, 2010
http://www.proza.ru/board/list.html?rec_text=2010/12/29/1267