А он смотрел и плакал...
Но не от жалости к себе,
Что умирает на закате,
Не успев сказать тебе,
О той любви, которой жаждал,
Так и оставшейся в песке.
Он думал лишь о той тоске,
Что не постиг, слоняясь по земле.
С ним уходили сотни красок,
Оттенков не известных мне.
О нем заплачут, обнаружив на заре.
Причастные к его мечте.
С его уходом обеднеет,
Немного мир в своей красе.
Так мир беднеет с каждым,
Кто умер в битве иль во сне.
А, что умрет со мною?
Наверно что-нибудь пустое,
А может быть и нет?!
Об этом на могиле поведаете мне.
И может кто-то скажет,
Взгрустнув немного при луне:
С его уходом обеднел таки,
Немного мир в своей красе.
07-10.07.