- А кем бы ты хотел работать? - спросила Д.
- Я бы на дне Атлантического океана играл на скрипке для проплывающих мимо китов. Даже не требовал бы денег и славы. - ответил А., опустив уставший взгляд.
- Ну как же музыкант без славы и признания то? - усмехнулась она, - Это же скучно...
- Признание - штука бесполезная. Искусство не прощается людьми. Горько для творца, учащего людей любить друг друга, быть распятым его же учениками.
- Эм.. - Д. почесала веснушчатый нос, - как же человек, который люто презирает человечество может сравнивать себя с Иисусом? Или тут какой-то подвох?
- Наверно, подвох, - растеряно улыбнулся А., - я не сравниваю себя с Иисусом. Я просто выразил всю глубокую скорбь творцов. Они сеют зерна в душах людей своей музыкой или словом, но потом сами же травятся плодами. Ведь души людей - почва ядовитая.
- Ты неправ! - вырвалось у Д. - Твоё представление о людях очень занижено. Душа каждого человека - это космос!
- Я и не спорю. Ведь космос - это пустота и холод...