На одной из читательских конференций, когда я старательно подписывала свою новую книгу, ко мне подошел довольно-таки немолодой седовласый мужчина. Он опирался на палочку, прихрамывая на правую ногу, и терпеливо ждал своей очереди.
- Вот, пожалуйста, - вежливо обратился он ко мне, протягивая книгу.
Я тут же предложила ему присесть, и он примостился почти на краешке стула.
- Хорошие у вас рассказы, жизненные. Как будто себя со стороны увидел, даже плохо стало.
От неожиданного признания я растерялась. Глаза старика неожиданно наполнились слезами, он дрожащей рукой забрал книгу, поспешно достал платок и тщательно вытер уголки глаз.
- У вас что-то случилось? - поинтересовалась я.
- Дочь не могу найти. Уже два года ищу, и все никак.
- А в полицию вы обращались?
- Обращался, все впустую.
- А когда вы видели ее в последний раз?
- 20 лет назад, - тихо признался он.
Я с удивлением посмотрела на него, не понимая – принять ли мне его слова серьезно или посчитать неудачной шуткой, но он доверчиво приблизился ко мне и сказал.
20 лет назад я ушел от ее матери. Тяжело мне было тогда. Маленький ребенок требовал заботы и внимания, а мне самому его хотелось. Погулял годик-другой, да и женился на женщине с детьми. Получал от нее все, что хотел, жил припеваючи, радовался. А сейчас остался один. Ее детям оказался ненужным, как когда-то ненужной мне оказалась моя дочь. Закон бумеранга.
Он помолчал некоторое время, а потом произнес.
- Я совсем недавно жену похоронил.
-Я выражаю вам искреннее соболезнование, - тихо произнесла я.
- Да, что? - он взмахнул рукой куда-то в пространство. – Это восполняемая потеря. А вот дочь! Дочь – невосполнимая. Я это давно понял.
Он уходил какой-то потерянный, а я смотрела ему вслед и думала о том, как больно бьет иногда бумеранг, когда ты совсем не готов получить ответный удар.