…Вот, Муза, глянь:
здесь бестиарий мой,
творений худосочных хата.
Мой свитер доедает моль —
прожорливая дрянь.
В гламурных красных латах
скользит коровка божья
по обморочному стеклу,
берёза стонет у окна;
сверчок скулит в прихожей
блаженным матом,
будто накололся на иглу,
скучает муха без вина.
Весь бестиарий ожил!
Паучок сосёт у комара…
Ах, паучок сосёт у комара,
заметь, мою кровинку!
Скакал за ним я до утра,
мурлыча под сурдинку:
«Вот, Муза, глянь,
здесь справочки мои,
собрал отчёты и стихи!
В любви к тебе трудясь,
шпынял я блошек между строк,
да все слова мои не впрок,
не заслужил игристого Аи —
не пил такого отродясь.
Умирать с тобой не одиноко,
когда к тебе, суровая, прижмусь
то тем, то этим боком,
и прошепчу: «О Муза,
Мусь…»