и боль живёт
отдельно от меня какой-то странной жизнью,
крадет неприхотливые слова,
не ведая,
что червь их гложет
сады глумятся,
и осыпаются спросонья яблони
мимолётными дарами
надежда, как сорняк,
произрастает среди речей
пряно-росными ночами,
и оттого мне кажется,
что глохнет поле
для невозбранных взоров,
и тяжесть век мне для того дана,
чтоб ветер разносил меня по лепестку
окрест недрёмной
боли