Что я здесь делаю, в этой большой и тесной комнате? Сижу и ломаю карандаши. Или работаю?
Звонок. Обломок карандаша полетел в корзину. Звонок.
- Алло.
- Химчистка?
Кладу трубку. Обломок карандаша - в корзину.
- Какого хрена здесь стоит этот ящик?! – в коридоре обо что-то споткнулся начальник.
Все разъехались, тишина в комнате, вакуум в голове.
Кусок карандаша отскочил от края корзины и упал под ноги вошедшему шефу.
- Какого… Ты что это?
- Карандаш сломался.
- Мда, бардак.
Сообразив, что кроме испорченного карандаша от меня ничего не добиться, зашагал дальше по коридору.
- Зайцев! Балашов не приезжал?
Последний обломок с резинкой на конце упокоился на дне корзины. Карандашный баскетбол.
Звонко-шипящее «Балашов» просочилось в мой вакуум и стало биться о стенки черепной коробки. Баллл! Лам! Лашшш! Блам!
- Бля! – доносится из коридора голос спотыкающегося шефа.
Три секунды на то, чтобы достать новый карандаш.
Звонок.
- Алло.
- Унас… Унас… Кабель порвали.
- Сколько… бригаду… километр… вставка… уже…
Обломок – в корзину. Блестящий обломок блестящего карандаша. Две секунды.
Время тоже ломается вместе с карандашом. Ломается на минуты, крошится на секунды и ссыпается в корзину, там раскисает, образуя клейкую, тягучую массу прошлого.
Не увязнуть бы.
Обломок – корзина.
Уборщица завтра удивится, обнаружив в корзине пару изломанных карандашей и затвердевший комок моего прошлого.
Обломок – корзина.