Я скромный поэт.
Без прописки и модного блога.
Я скромный поэт.
С коньяком и прикроватной тумбочкой.
Обычно на ней хранится томик Блока, "Парламент" и письма твои. От руки.
Ты писал и сжигал их. Мнил себя Богом.
Молвил, что Море потопит бренные души.
Небо поглотит рассудок.
Сколько помню тебя, ты никогда не веровал в Хорошее.
Ты списывал все на себя. Винил лишь людей.
Спал редко ночами.
Говорил, что мешает будильник.
Вот глупый.
Я изо дня в день вторила - Береги себя, милый.
Ты заливал себя чем-то дешевым и говорил, что во мне нет таланта.
Я кротко сжимала плечи и боялась Завтра.
Того самого утопичного дня.
А тебе он снился.. Я знаю.
Один из немногих снов.
Про детство, кажется.
Я упивалась словами.
Мне казалось, что это привычно.
Тебе были роднее всякие сборы, читки, пабы.
В них была атмосфера другая.
Свободы чуть больше и там поколение Солнца.
Дети, что просветленны и священны.
В них есть Свет и Душа.
А я дома вдыхала чужой никотин.
Ты говорил, мне идут сигареты?
Ты говорил, у меня сердце больное и голова дурная..
Говорил, много думать нельзя.
Я отучаюсь.
По правде.
А знаешь, Наше Небо.
Оно с каждым днем все чище.
Без тебя даже.
Но я скучаю.
Да, черт возьми, я скучаю!
И теперь я скромный поэт, что дарит по строчке
Я стала тем, кем ты не хотел меня видеть.
Я держусь все еще.
Спасибо.
Небо спасает.
(Ты оставил его.
Нам на память.)