Женская фигурка в ночи.
Волшебница, на пассажирском сиденье заливисто смеющаяся твоим шуткам или таинственно молчащая...
Автомобиль понемногу превращается в лодку, что мягко покачивается на тихой глади реки.
Можно бросить руль, но не стоит – это всего лишь твои грезы-желания, навеянные городской суетой, а ночь она не такая. Хотя мрак над городом – не страшен, он лишь пуховое одеяло, закрывшее всех от дневного кошмара. Случайным сказкам самое место в этой уютной мгле и ночь она рада каждому. Кто-то всего лишь спешит домой, но сам того не зная попадает в странные истории с неясным финалом.
Женская фигурка в ночи. На остановках, мостах, тротуарах. Голосующая или просто гуляющая.
Ты оставляешь за бортом тех, для кого ночь-профессия – они неинтересны и лишь портят сказку присутствием. Их обреченность мешает полету, и ты старательно выбираешь маршрут, чтобы не пересечься.
Свет фонарей на центральных улицах и мгла конечных остановок. Она может ждать тебя где угодно, а ночь нашептывает тебе на ухо секреты.
Тени-тени… Тени, будто живые и ты упрямо всматриваешься в причудливые силуэты, пытаясь угадать что там. А там всего лишь ночь чудит, смеясь над человеческой пылинкой, полагающей, будто он с ней накоротке. Никому до тебя никаких дел, а вся эта сказка лишь игры сознания. Мир по-прежнему собран из можно-нельзя и завтра утром начнется конвейер дня, иссушающий душу.
Но это завтра.
Ты много раз ты находил что искал. Чаще – нет.
Бывали девчачьи компании или запоздалые мамочки с детьми. Тебе верят – ты довезешь, куда просят. Иные пытаются честно вручить какие-то деньги, а ты смеешься – подарок ночи нечаянный собеседник и тот кусочек жизни, что вы живете вместе за краткий миг и всего лишь по пути.
Женские фигурки в ночи. Прибрасываешь маршрут, чтобы отвезти последней самую интересную. Ты в ударе, но пожалуй, снова ошибся выбором – красавицы редко играют в сиюминутный романтИк – пока-пока – хлопок двери и лучше было все-таки выбрать другой маршрут.
Ты смеешься, провожая глазами точеную фигурку, и вспоминаешь приключения прошлых лет. Их не так уж и много, но ты всегда в поисках сказки, а она действительно бывает - твоё всегда с тобой и воспоминания красочно «отсвечивают» будто это случилось вчера
Новый год и женская фигурка, ты снова в поиске, а в такую ночь возможно все.
Тебе не показалось – девушка на самом деле бежит по морозу за тридцать, утопая в сугробах задвинутых дорожными машинами на тротуар.
Она в одном платье и туфлях на каблуке. Ты жмуришься, пытаясь стряхнуть наваждение, но фигурка упрямо бежит, мелко цыкая по скользятине меж кучами снега.
Морозное крошево сыплется с неба, тая на лобовом стекле – из теплого салона зима не зима , а вот на улице уж точно «не сахар».
Сигнал-фары вырывают девчонку из ее ритма, но она не машет призывно, а лишь плотнее охватывает себя руками пытаясь закрыть декольте от ветра.
- Садись! – кричишь ты, распахивая дверцу.
Взгляд девчонки непреклонен – сейчас ты единственный на кого можно излить ярость всех обманутых женщин мира. Она делает еще с десяток шагов, прежде чем тепло салона и забавный парень за рулем становятся безопасней.
- Что случилось? – Нахохлившийся «воробушек» молчит на дальнем крае широченного сиденья, сверкая бусинками глаз и не разнимая рук на груди. Это действительно не просто – похоже там на ключице синяк, - Набрось, - подаешь ты забытую со вчерашней горки куртку старшей дочери, - Куда едем?
- Некуда ехать, - выдавливает она, наконец. – Меня прогнали.
Оказывается она ушла в никуда – неудивительно. Забавно что и я поехал именно той краткой дорогой меж районами?
Настаиваю:
- Думай!
Вариантов – нет – ко мне уже точно нельзя – там дети-жена.
Город перестает быть сказочным, а приключение уже не приключение.
- Вечером прилетает мама, - шепчет она, глотая слезы.
Слезы – это хорошо… Слезы – это жизнь, а времени всего лишь пять утра… Хотя ты по-прежнему олицетворяешь для девчонки вероломство всех мужчин разом.
Пусть так, но ты уверенно разворачиваешься к центру города, определяя маршрут
- Я туда не пойду , - шепчет оттаявший ребенок, затравленно осматривая новую гостиницу Цирка.
- Не пойду Я! – ответ непреклонен, - Переночуешь в тепле, а завтра созвонишься с мамой.
Она вдруг плачет – навзрыд и ты слушаешь историю ревности перепившегося мужа омоновца, что выгнал её в ночь, полагая – раздетая – вернется.
- Сколько же ты шла? – прибрасываешь ты расстояние и понимаешь, - Ночь была б безжалостна.
Всепонимающая тетенька администратор безо всякого интереса рассматривает паспорт – ей не привыкать – мужчины они такие – Новый год – не Новый год, однако сегодня другой случай.
- Держи, - подаешь ты ключ в зарозовевшие пальцы, - Четыреста пятый. Горячий душ и спать. Завтрак оплачен.
- Идем вместе, - вдруг шепчет она, - Я боюсь …
Ты вздрагиваешь, и ночь оживает, хотя девчонка чуть взрослее старшей дочери, да и уже почти утро.
Темень-снег. Короткая перебежка по крыльцу. Равнодушный взгляд тетеньки администратора – все оплачено, а кто с кем – неважно.
Лифт и руки на плечах.
- Ты классный, - ласкают ухо теплые губы, - Завтра приедешь?
«Завтра? Ах да… Сегодня же всем спать…»
Скрип металлических дверей разрывает объятия.
Ваше дыхание еще общее, а елка напротив лифта напоминает о празднике.
- Пока… - нежный поцелуй без обещаний, и пальцы её скользят по твоей щеке, - Ты классный… - щелкает дверной замок, отрезая тоненькую фигурку в проеме узкого коридора.
---------
Грохот петард вырывает тебя из сонного забытья. Где-то в зале – на кухне шумят дети. Ты уже на второй половине дня, а на щеке ещё осталось прикосновение.
«Завтра приедешь?» - "напоминает" ночь.
Слава Богу, гостей пока нет, и ты спешишь «делать пробитое колесо».
«Ты классный…» - поцелуй без обещаний еще с тобой.
Забегаешь в гостиницу, но вчерашней тетеньки нет, а ключи от четыреста пятого сданы.
Она ушла и Вселенная все-таки безжалостна…
- Вам записка, - вдруг протягивает белый треугольничек администратор и ночь оживает…
Декабрь 2012 г.