На войне разрывают душу...
Привыкаешь.
И к этому привыкаешь.
Время собираешь крупицами и трофеем не делишься. Отдашь последнее, но… не пытайся его убить – время тебя убьет. А на войне умирать не хочется.
Пить…
Полон рот крови. От этого жажда еще сильнее...
Жарко.
Окно пробивает солнечный луч. Не спеша кружатся пылинки.
Красиво.
…перекинув руки на плечи, мы танцуем – едва, приседая, в такт, поворачивая голову и склоняя колено. Кажется, сердце у нас одно… небо над головой и под ногами земля.
Смесь глины и засохшей травы.
Выволокли на улицу.
Сирень цветет, дышит в лицо, бьет по носу и не дает отключиться.
– Я отрежу тебе руку.
– Не говори… просто сделай!
Удар.
Молнии.
Ливень.
Смывает с лица кровь и грязь.
Согнувши – если дерево не сломать… потом удержать невозможно.
Жить.
Как же потом жить?
Предаешь не единожды – предаешь навсегда.
Глаза полны страха и слез. Ему, наверное, нет и шестнадцати. Он кричал. Нет, не просил о помощи – истошно кричал. Потом сипел. Потом замолчал.
И смотрел мне в глаза.
…мне казалось, что он смотрит…
Не всё и не всегда делается к лучшему.
Сверчок разбивал время на минуты. Солнце подсушивало землю. А косоглазый продолжал насиловать мальчика. Другой подошел и пнул меня ногой. Потом плюнул.
– …
– Ты что там бормочешь?
– Смерть не врет.
– Что?
…тогда – холодной зимой – я услышал крик отца…
Волки подошли к дому – в другом месте пищи было не достать. Мать в отчаянии выбежала с вилами, но скотину уже задрали. Посреди двора стояла тощая волчица с большими уродливыми сосками. Из коровника показались еще не-сколько волков и встали рядом с ней.
…скорее не крик, а… не знаю, но стало страшно.
Я сидел на подоконнике, зажав руками уши, и наблюдал через окно за происходящим. Животные скулили и пятились. А волчица не тронулась с места. Отец выхватил у мамы вилы и вонзил…
Нож у него был за поясом. Он уткнулся в грязь лицом, так ничего и не поняв. А косоглазый понял – у него подкосились ноги и он, как овца перед закланием, обделался.
Мальчик не шелохнулся…
– Постарайся забыть… Постарайся. Жизнь часто начинается тогда, когда кажется, что все закончилось.
Война – вечная странница. Она уходит, но не дает о себе забыть. Не отпускает – прорастает злобой и ненавистью и, затаившись, ожидает своего часа.
И тогда тебя покидает ангел.
И остаешься наедине с собой.
А случается – ангела прогоняют. Но ничего от этого не меняется.
…Он рисовал одну и ту же картину… разных размеров и в разных цветах… в разное время – скованная льдом река и деревья в снегу.
Он не убегал от прошлого – его будущее оставалось там.