Он больше не будет с тобой. Никогда. Повтори себе это столько раз, сколько понадобится, чтобы принять как факт. Повторяй днем и ночью, пусть это станет твоей первой мыслью утром и последней вечером. Думай об этом в объятьях других мужчин, царапая им спину в притворном экстазе, отыгрывая роль не его женщины, повторяй про себя "Никогда не будет со мной." Стоя в свадебном платье под эту ужасную музыку, что всегда тебя так раздражала, не с ним, вспомни об этом. Рожая детей, в муках, слезах, соплях, не его детей, повторяй себе это. Раз за разом. Пока не уяснишь.
Или лет в сорок, куря в одинокой и пустой квартире, в которой уже давно все опостылело, подумай об этом, включи ту самую песню, что всегда была только о нем, тихо плач. И повторяй. Всегда повторяй, что он никогда не будет с тобой. Напиваясь до беспамятства, одна или с теми тремя, что тебе даже себя важнее, плач о нем, но не говори никому. Хотя эти трое будут знать. Они всегда все знают даже лучше тебя самой. И повторяй. Повторяй всегда. Чем сильнее ты себя в этом убедишь, тем скорее это станет правдой. Вселенная всегда выполняет заказы особо убежденных.
Зачем повторять, спросишь ты? Затем, что иначе, не если даже, когда он будет с тобой, твое сердце не сможет этого выдержать. Просто разорвется на куски, так сильно оно будет биться каждую секунду, пока он рядом, пока ты чувствуешь его запах, сладковато-терпкий, как от твоей любимой корицы, пока видишь его глаза цвета весны. И наплевать, что такого цвета не существует, у него глаза именно такие. Ты не переживешь даже одного его прикосновения, такого мягкого, но всегда требовательного, как бы говорящего "Ты только моя. Ты ведь понимаешь это? Больше ничья." Только он умеет так прикоснуться, даже мимолетно, что тебя одновременно будто и на дно океана тянет, такое давление, и несет вверх, под облака, так тебе легко дышать.
Но кому есть дело до твоего разорванного сердца и парящей души? Никому. Даже ему. А потому повторяй себе, что он никогда не будет с тобой.