Этот мир... он живет сам собой,
Нет нужды в суетливом участии,
Чтобы миг наполнять глубиной
И серьезностью происходящего.
Пролетающий лист не спешит,
Знает он, что прибудет на место,
Где рождается новая жизнь...
Разве это не добрые вести?
И ничто не приходит напрасно,
И снежинка на горящей щеке
Не растает... оставшись на память
Как цветок в потайном уголке.
Ты когда-нибудь снова там будешь
И, увидев цветок полевой,
Вспомнишь миг удивительной грусти,
Что дарила нам радость с тобой.