Я вспоминаю серый деревянный домик из сна.Небольшой,низенький.С серым палисадником,с дорожкой вглубь двора,где жил,или жили, кто-то ещё,неизвестный мне.
Погода осенняя,но сухая,тихая,безветренная.Замок висячий на двери,крепкий ,на заклёпках,чёрный, лакированный под смазкой.Дверь закрыта.И нет ключа.
И в этом всё ожидание,что скоро,надо подождать, принесут ключ и отопрут.Или ключ найдётся потом,а пока можно стоять у закрытой двери и наслаждаться тишиной и ощущением полной свободы и покоя.
Этот домик был как новое вечное вымечтанное жилище,как убежище,место тихих трудов,мечтаний и озарений.И ясное чувство,что ничего-то больше и не надо,что это всё,предел всех мечтаний,итог всего хорошего,чудесного,что только может случиться с человеком там.И что это случилось со мной.И я счастлив.И оказывалось так,что в этом сером неказистом,низком домике и был весь смысл моей жизни.И не было ни времени,ни боли,ни смерти.Был нерушимый покой, с тихой радостью узнавания своего счастья.И это длилось и радость не остывала.И всё вокруг тихо горело невидимым огнём памяти.И кроме этого двора и серого низенького домика,так казалось,ничего больше не существовало,нигде.И была не замутнённая ничем радость прибытия домой.
13.12.2012г.