О любви

«— Ну что же вы делаете? Зачем вы меня целуете, зачем? Я хотела просто побыть с вами, просто поговорить… Да куда же вы руками-то, боже мой… Да я не люблю ведь вас, как же вы можете-то? Вам все равно? Хотите меня, истомила вас?... Да я вовсе не томила вас, что вы придумываете… Вы знаете, ему ведь тоже все равно… Кому-кому — ему… Я его люблю, а он сидит города будущего чертит. Про планеты думает, где плоды благоухают, а люди не страдают. Челом высоки, душой прекрасны. Он и сам такой. Да, он такой, а я нет. Я тут в городе настоящего на земле живу, мучаюсь: мясо ем, трахаюсь с вами, у которых душа темна, а чела не видно. И на земле моей все — страдание, все — томленье. Ах, если б он только за руку меня взял, только б ласково рядом усадил да просто говорил бы со мной: про то, как правильно мир нужно устроить, чтоб меж мужчин и женщин любовь и уважение были и взаимная забота, и чтоб мужчине — мужчиново, а женщине — женщиново… Да целуйте, что уж, да берите меня… Я бы ради него платочком голову повязала, да очи долу, я бы слушалась, я бы радовалась и копейке, что он дает, и рубля бы было не нужно, я бы ничего не требовала от него, лишь рядом быть. Сказал бы: лежи, любить тебя буду — легла бы и приняла бы его, когда ему нужно, приняла, какой он есть — умелый-неумелый, потому как люблю я его, а когда любишь, то и поцелуй в щечку хранишь как великое достояние… За что люблю? За то, что с ним я такая, какая могла бы быть, — светлая, нежная, разумная, а с вами — какая есть: потерянная, и цены у меня давно нет. Бесценная говорите?  Так, ежели цените, отпустите меня, видите же — я плачу»…