А кому они нужны - наши стихи?
Люди бьются за презренный, блин, металл.
Мы, поэты, в их глазах лишь дураки,
Кому Бог другого ничего не дал.
И, конечно, в Судный день среди других
Мы, несчастные и сирые, представ,
Сможем только, свои строчки предъявив,
Ждать решения Его, любви взалкав.