Мыслить о нем уже не больно, говорить о нем плохо никогда не сумеешь, конечно же, по прежнему любишь, еще прекрасно все помнишь, но уже не страдаешь, уже встреч не ищешь, уже ему все прощаешь.
Он вечером этим возможно с другой, ее согревает от дрожи собой, он слушает вместе с ней их любимую музыку, она знает как он выглядит сегодня, что он чувствует.
Пройти, не сказав и:"Здравствуй!", гнусно, разве можно убить то, что было, можно лишь не дать свершится тому, что быть могло бы, но это вина обоих- недолюбили...А для тебя его взгляд лишь, слово нечаянно тебе сказанное, словно блажь, словно самое большое счастье. А общего осталось немного, только музыка, воспоминания, прошлое.
Он раньше всегда был берегом, к нему ты могла причалить, ему рассказать могла ты все, не боясь, что ужалит. Да и сейчас он совсем не чужой, просто не до тебя ему, сегодняшним днем и даже вечером, только тебе шепчет ветер...
А что бы отпустить так много любви нужно, не просить взамен сложного, не ругать, не молить вернутся, пытаться его изменить, это не пытаться сделать лучше, это совершить самую большую ошибку, ведь совершенных людей нет, любить нужно недостатки, что бы не приходилось с ними мирится, ведь ты любишь целое, а не приятные тебе кусочки, достойные твоего внимания.
Ты не знаешь что такое ревность, он твоим никогда и не был, потому лишь надеешься на то, что тебя простят и к тебе не ревнуют.
А самое страшное не видеться с ним месяцами, иногда набирать его номер, желать поделится новостью, смотреть фильмы, обнимая игрушку им подаренную, знать, что дорога ему, но лишь настолько, насколько ему удобно, насколько мешать не станешь, тяжело любить на расстоянии, тяжело лгать, что все в прошлом.
Он был тем самым, кто точно знал тебя настоящую, кто видел твои воспоминания в желтой коробочке, его не пугали твои сумасшедствия, он мог уязвить тебя, но так этого и не сделал.
Ты думаешь, что будь он рядом, все было бы совсем иначе, солнце светило бы ярче, мир для тебя больше бы значил.
Больше года пришло, а ты не привыкла к свободному плаванию, ищешь чужие пристани, чужие тихие гавани. Но любят не те люди, и пишут не те смс-ки...
Но ты не жалеешь, что любишь его, не жалеешь о памяти, не жалеешь, что помнишь цвет футболки, в которой пришел на первую встречу, так жить не легче, но страха меньше, ведь нельзя убивать, то что было, что приносило радость, лучше пусть боль приносит, но живет, пусть ко всему этому уже и не вернутся...
Ты без сожалений любить дальше будешь его, пусть он никогда к тебе и не вернется, но разве можно звать прошлой любовь, она нам за жизнь лишь однажды дается...
тому о ком скучает моя музыка...