Не достучаться, не пронять народ наш словом,
Для нас доходчивей окажется война;
И в сердце русском, к жертве неготовом,
К наживе жажда лишь, увы, видна.
Приспело душ растленных время,
Не ставим честь свою ни в грош,
И губит русских нынче племя
Не вражий меч, – порок и ложь.
Дряхлеет совесть, Бог – в забвеньи;
В молитве черпать силы не привык,
Слабеет русский дух, в пренебреженьи
Живительный, священный наш язык.
Засилье пошлости и чувств, и нравов низких,
Кто вспомнит о величии былом?
О временах, далёких нам и близких,
Что кажутся не более, чем сном?