Вдруг просыпаешься и понимаешь робко,
что за ночь изменилась мира суть.
И по душе идешь болотом топким,
в надежде измененье не вспугнуть
как золотистую пичужку-ржанку,
что острым клювом ловит мотыльков...
Вот затянулись незаметно ранки
на нежных пальцах от чужих шипов.
И не саднят ожоги поцелуев,
не тяготит дыханье в горле ком.
Не хочется мне больше жизнь чужую
лелеять в вазе сорванным цветком...