Любовь… я не знаю, что такое любовь. Я не знаю – существует ли она в современном мире.
Кажется, уже давно вымерла. Но если она умерла, у нее должна быть дата смерти. У всех есть дата смерти. По крайней мере, у большинства. Бывают не помнят когда родился, но почему-то все точно знают, когда умер. Например? Ну, хотя бы Бетховен, что за размытое представление – был крещен 17 декабря… его и в двадцать дней могли крестить, и на следующий же день…
Отвлекся. Любовь. Умерла.
Дата смерти. День революции – когда страна разделилась надвое, раскололась по швам, разлетелась как кусок льда, при ударе о землю.
Начало…
Потом были долгие годы советской власти - репрессии, внутренняя борьба людей за жизнь.
Потом была война. Одна и вторая... Еще больше смерти. Еще больше ненависти. А вы знаете, ненависть способна затмить любовь. Потому что ненависть - зло, а зло всегда сильнее добра.
Потом был развал союза и становление новых стран. Раздробленность не способствует возникновению любви. Борьба за власть, за место под солнцем не дает возможности о ней даже вспомнить.
Теперь - современность... мир без любви. Мир, заполненный пошлостью и грязью. Где же здесь возможно найти любовь? Красивые сказки, в которых главные герои какие-то неземные то вампиры, то оборотни, то вообще какие-то зомби… Что такое? Куда докатились?
Развалились на кусочки, которые не склеить. Любовь не вернуть…
А впрочем, надоело мне искать дату смерти любви. Пусть ее историки ищут. Я лучше книжку почитаю, хотя книжку я на работе почитаю. А пока есть время, Катю в ресторан свожу. Или на концерт Михайлова сходим, пока дочка спит.
Я без Кати не могу, когда ее нет рядом, мое сердце не стучит.
А любовь? А любовь умерла в одна тысяча девятьсот каком-то году…