Эта улица, этот дом, этот первый подъезд - не lдальше. Мы не знаем, что будет потом, И не ведомо то, что раньше. Это съежившись в кулачок. Пустотою - как одеялом. Мы накроемся и почтим, То, что было, и то, что стало. Обрывать свои имена - Неизвестная нам причина. Не подруга. И не жена. Почему тогда руки стынут? Не от холода, но до дрожи, до мурашек на бледной коже. Мы с тобою так не похожи.
-Может Бог, быть на свете?
-Может.
-Почему он, как хлеб нас крошит.....