Все реже открывается
в себя окошко,
Все реже из Парижа
пиликает гармошка,
Деревня улыбкой
уже меня не правит,
Друг контрабас
тяжело на сцену ставит,
Из историй любви
потроха торчат.
Устрицы в тарелке
задумчиво молчат
Слов для рассказа
надо мало.
Загадочное
понятным стало
Красота мысли
в ее отсутствии.
Поздновато донеслось
Его напутствие…