Столько людей в этом мире, у каждого своя тайна и все пытаются разгадать чужую... Говорят, обсуждают, или даже спрашивают напрямую и, самое интересное, что многие даже верят, в то, что им рассказывают. Но ведь никто, никогда не снимет своей маски просто так. Снять маску - значит полностью доверить всю свою жизнь, передать в чьи-то руки. Странно... Мы продолжаем жить, ходить на работу, в магазины, возвращаться домой и, конечно встречать самых разных людей, с разными улыбками на лицах, разным поведением и стилем одежды, и, не задумываясь о том, что все это, всего лишь маска, многие наивно пытаются понять кто эти случайные люди?.. Чем они живут и правда ли то, что про них рассказывают знакомые?.. И ровно такие же мысли вертятся в их головах о нас.
И только писатели, сочинители чужих жизней, выдумщики историй, лжецы и обманщики, подают нам души своих героев целиком. Рассказывают их жизни, посвящают в самые интимные подробности и даже знакомят с их потаенными мыслями. Как бы абсурдно это не звучало, но главные лжецы и фантазеры, пожалуй, одни из немногих кто открывает нам самую настоящую истину, пусть и выдуманную ими же самими. Книга совершенно не терпит лжи.
Он так часто скучает, что если бы ни все мелочи жизни, которые постоянно подворачиваются под руку, наверное, сошел бы с ума. Работа, уборка по дому, сходить в магазин, помочь родственникам по делам, или даже засмотреться какой-то передачей по телевизору, все это может отвлечь. Убить мысли. И так это важно иногда, просто отключить мозг и перестать думать. Скука, скука, скука... И даже не столько ощущение бесполезности и разочарования, сколько чувство потери, желание стереть время, разделяющее его с той самой встречей. А время - это вечность, знак перевернутой восьмерки... И вот он водит пальцем по этому знаку каждый час, каждый прожитый день своей жизни, ища окончание этой дьявольской фигуры.
А изо дня в день, те самые маски. Он надевает их каждый раз, когда идет на работу, или когда разговаривает с людьми, считающими его другом, а он, к слову сказать, глубоко под маской, ненавидит их всех, просто за то, что с ними нужно говорить, что-то отвечать и улыбаться, словно действительно есть повод для этого. А потом путь домой, это скучная улица, сигарета, чужие запахи незнакомых людей и ни его жизнь. Дом, и новая маска, теперь уже более близкая к настоящему лицу, но все же маска, потому что перед родными уж точно нельзя давать слабины...
А он так сильно любит, что наври ты ему, будто там через сто тысяч миллиардов лет, будет та самая встреча, которую он так сильно ждет, и он продолжит ходить на работу, курить сигареты, улыбаться, возвращаться домой, менять маски с одной на другую и... Ждать. Скучать изо дня в день, думать, или пытаться отключить свои мысли, что, в общем то одно и то же... Но ждать.
Много ли еще таких чудиков, которые курят, потому что бросили курить, пишут рассказы, потому что завязали с книгами и покупают вино, говоря, что хочется праздника, а на самом деле, просто уже кончились силы держаться и невозможно уже прятаться от собственных мыслей... И вот расскажи ему, что вся жизнь еще впереди и ею можно просто жить, радоваться и улыбаться, тогда он, конечно же согласится, при этом не забыв поправить свою маску.
Он умеет улыбаться. По-настоящему, своим истинным лицом. Умеет радоваться и быть самым счастливым человеком на свете. Потому и ждет. Потому что все это рядом с ней. Потому что безумно любит и чувствует ее, такое же любящее сердце. Видит ее глаза во снах, живет ее запахом в своем сердце, тонет, наслаждаясь звуками ее голоса в своей голове... И, непременно ждет. Иначе тогда, зачем все это и весь этот мир тогда ради чего? А встреча обязательно будет. Слова ведь не лгут, когда нет масок. Но вот уже и мне пора надевать свою.