Свежим соком уже не брызнет...
Где уж там... виноград не вино...
Добродить бы ему, как вишне...
Кружит головы лишь оно...
Ну, а мне - и вина не надо -
Я пьянею от слов твоих.
Вдалеке лишь звучат из сада
Песни лета... ах, сколько в них
Обещаний, надежд, сомнений...
Нерешаемость пасмурных дней.
Неужели бессилен здесь Гений
В круговерти земных идей...