Солнечный зайчик играл на дороге,
А я сидел за окном, как мертвец.
Кому-то любовь, а кому-то и горе.
У каждого рассказа свой конец.
Говорят, будет взрыв во вселенной,
И то, что скоро мы все умрем,
А зайчику все равно, он нетленный.
А остальное сплошное враньё.
Я не стану писать о прошлом,
Тем более о будущем,
Которого всё равно нет,
Этим пестрит и без меня интернет.
Индейцы Майя со своим календарем,
Далай Лама вконтакте.
Да и прочие концы, уже порядком надоели,
И эти зеленые ели,
Которые растут в лесу,
Все равно срубят,
А потом выкинут на помойку.
Так что смысла здесь я не вижу.
Серые люди, пасмурное небо,
Милиция на вокзалах.
Другие зарисовки городов,
Чей-то никнейм в моей «аське»,
Все это не следует придавать огласке,
И мои дурацкие сказки,
Все равно сожгут и забудут.
И никто никого не остановит,
Ты думаешь, тебя помнить будут?
Если видишь, что поэт гонит,
Разбей ему лицо,
Успокой человека своей приземленностью.
А, у вас нет друга поэта?
Как жаль, что их почти не осталось,
А те, кто есть, стали ванилью,
Пишут про любовь,
А сами воняют гнилью.
Критикуют других поэтов,
Или хвалят таких же как они,
И именно поэтому,
Они от меня далеки.
Я перестал рифмовать в девятнадцать,
Я понял, что закончилось детство,
И теперь мне никуда не деться.
Жизнь, это не стихотворение или поэма,
А в большинстве своем, даже не рифма.
Просто серая клякса и унылая проза,
Которой забит интернет.
Все плохо. Все хреново.
И выхода, конечно же, нет.
Но солнечный зайчик все равно на дороге,
Играет сам с собой, посмотри.
В печалях, трудностях и даже в горе,
На дорогах всегда будут Солнца лучи.