Скрипач

Воспоминания для меня всегда чем-то пахнут, каждый период в жизни имеет свой неповторимый аромат, навсегда отложившийся в памяти вместе с пластом ощущений и переживаний, волновавших меня когда-то. Сидя в читальном зале и щурясь от по-весеннему яркого солнца, я растеряно перелистывал скрипучую подшивку старой газеты, и неожиданно с очередной страницы на меня пахнуло запахом пыли и свежей бумаги, в голове немедленно вспыхнули образы о которых я не вспоминал уже много лет. Вот я нарядный тяну на себя тяжелую обитую тканью дверь, чтобы попасть внутрь небольшого здания стоящего в глубине тенистой аллеи. Вот я получаю свои первые книги с нотами. Они пахнут пылью и бумагой, но еще и чем-то таким что я не могу назвать. Вот я откидываю скрипучую крышку потертого футляра и чувствую этот самый запах которого я не знаю, мне говорят что так пахнет канифоль, я никогда не чувствовал запаха прекраснее. Я прикасаюсь к тому что лежит в футляре, к ней, она кажется мне настолько бестелесной и хрупкой, что я боюсь взять ее в руки, лакированное дерево поскрипывает под моими пальцами, я сжимаю их на грифе и извлекаю на свет свою первую скрипку. Смычок лежит рядом и натянутый до дрожи конский волос блестит, переливаясь в лучах мягкого закатного солнца, слепящего меня через шторы, мне рассказывают, что его нужно натирать канифолью, чтобы скрипка звучала ярче, я пробую сделать это, пару раз проведя янтарным кусочком по смычку я чувствую как канифоль крошится у меня в руках и самые мелкие ее обломки липнут к пальцам. Я подношу смычок к струнам и мне кажется, что скрипка замерла в ожидании, я волнуюсь, сначала нерешительно касаюсь струн, но тотчас же, решительным движением впервые в жизни извлекаю ноту. Чистую ноту ля.