Я стою на опушке леса и слушаю шепот Погоды.
Сегодня первое января 2012 года.
Солнце нехотя поднимается где-то далеко за верхушками
деревьев, лениво освещая серебристое травяное поле,
нежно тронутое ночной прохладой.
Слабый зимний туман медленно уползает в
наступающий день, слегка играя в лучах утреннего
солнца сединой прозрачного тела.
Птиц не слышно. Они еще спят в своих лесных домиках
без номеров и улиц.
Тишина накрыла своей шалью опушку леса и поле.
Прохладный сочный воздух приятно бодрит утреннюю Погоду.
Я знал, что вот-вот проснется, как и обещала Погода,
дождь с полными ведрами воды и начнет лить свои слезы
с короткими паузами до позднего вечера и всю ночь.
А ветер будет помогать ему своими внезапными порывами
разбрызгивать эти холодные водяные струи
по полям и лесам, смывая утренние волшебные краски,
наложенные на земном холсте небесным художником.
А там.
Там, далеко, сейчас неуютно и тихо.
Ржавый песок после месячной бури улегся и притих,
укрывая мелкие камешки своим ржавым одеялом.
Марсианский ночной холод крепко прижал камешки
и песок к своему огромному телу.
И уснули они в ожидании, прижавшись друг к другу так до утра,
пока маленькое Солнце не начнет согревать их
своими прохладными лучами.
И снова наступит морозное и тихое,
непокорное и безлюдное Марсианское утро…
Утро без надежд в чудеса.
Да, будем всегда мы жить в надежде, что кто-то
вспомнит о нас, о нас беспомощных,
и согреет наши души своим теплом…