Опять на улице метет пурга,
Холодный, мокрый ветер бьет в лицо.
Лишь только бомж озябший, как всегда,
Скрывается под арками домов.
Озябший человек бредет вперед,
Навстречу пляшущей в ночи пурге.
Он верит в то, что жизнь готовит взлет
Помятой, неприкаянной судьбе.