Эта бесконечная осень, бесконечное падение листьев с небес на землю, на плечи, и в воду, где их закружит, расправляя кругами лицо луж и озёр.
Я иду по тропинке в сыром замшелом лесу, под ногами черные корни, по обочинам огромные мощные отсыревшие от влаги стволы деревьев.
С низких веток свисают клочья мха, между деревьями едва проглядывают серые камни, так же, плотно облепленные лишайником.
В этом почти изумрудном плотном безумии всё замедленно и плавно. Кажется, что идёшь, но никуда не уходишь. Поворот, поворот, и снова ты у той же коряги.
На руки, прямо в ладони падает яркий, как всполох огня в ночи оранжево-красный резной лист. И меня переносит к берегу большого озера с резными краями и рвущимися ввысь деревьями у самых берегов. Я смотрю как падают листья. Слушаю, как шелестит по листьям начавший моросить мелкий дождь. На крохотном ровном участке берега стоит посеревшая от времени и дождей скамья. Сажусь на неё и смотрю, как капли расчерчивают кругами озеро, а снизу, навстречу им выплескиваются серебристыми спинками рыбы. Можно сидеть бесконечно в этом осеннем безмолвии, наблюдая как идёт дождь и с ним медленно утекает твоя жизнь.
Почему ты не думаешь о том, что будет после? После того, как всё же придётся встать и хоть куда-то пойти? Ведь это мгновение, как миллиарды предыдущих - будет последнее. Каждый миг часть тебя умирает, часть меняется без возможности возврата.
Сколько лет подряд будешь приходить на этот берег и тысячи других берегов в поисках того самого осеннего дождя, что вновь изменил тебя навсегда? Одному небу известно...
Что потерял, да и ищешь ли ты, вглядываясь в неровную поверхность озера, затуманенную маревом осеннего, но всё ещё тёплого дождя?
Кто захочет уйти от внезапно обрушившихся тонн покоя на измученные вечной суетой плечи? Кто захочет вернуться в суету будних пыльных дней, после того как распробовал горький вкус рябины пополам с поздней черникой и можжевеловыми веточками, вывернувших свою непостижимую суть в котёл, греющий бока о жадные лепестки огня?
Каждый раз, когда поднимаешься с этой скамьи, второй ты навсегда остаётся на ней. И в снах и в мыслях ты будешь стремиться к нему. Потому что это и есть суть. Потому что там осталось то, чего больше всего нужно сейчас - покой и свобода.
Сколько лет ты бы не таскал выцветший брезентовый рюкзак "ермак" или "колобок" за плечами, какие бы бороды не отращивал, тот самый первый раз навсегда останется первым и единственным в своём роде.
Поверь, это говорит сидящий на ТОЙ САМОЙ скамье, твой второй ТЫ. Ты - настоящий, без масок, без предрассудков, вообще без ничего, голый перед ликом осенней природы и от того неестественно помолодевший, счастливый, грустный, чистый внутри, как родниковая вода в заповедном лесу.
Нет, не вернуть тебе того себя. И это приговор навсегда.
Спросите у любого бродяги, что он ищет?
Что бы он ни ответил, что бы он не искал, это недостижимо и оттого прекрасно и невероятно желанно.
Спроси у меня, сидящего у того самого костра, помешивающего оструганной палкой варево в котелке и глядящего слезящимися глазами сквозь огонь.
Что нужно ему тут? Зачем, он вечным скитальцем сидит у костра или на лавке перед озером, или топает очередной десятый, сотый километр по дороге или бездорожью?
Спроси, когда он остановится.
Ты с трудом догоняешь путника идущего неспешно вроде, но поглощающего, наматывающего пути на себя с невероятной лёгкостью. Дёргаешь его за рукав, что бы задать все эти вопросы.
Он оборачивается, глядя тебе прямо в душу безумными глазами, в которых перемешались бездна, звёзды, вселенные и бесконечная жажда пути.
Кривая ухмылка делает прорезь рта жутковатым оскалом и в миг прошибает спрашивающего холодным потом.
В каждом путнике с этих пор ты узнаёшь себя.
Добро пожаловать в иной мир, в мир бродяг, брат...
11 авг, 2012 at 12:25 AM