Мир слишком тесен. На семи ветрах
стоит моя осенняя страница,
и плещут парусиново границы,
и раскрываются за совесть, не за страх.
И пусть застенчиво и скомканно, неловко
звучат стихи, которые ты пьёшь,
ни капли лжи в моих застенках не найдёшь,
пусть даже кто-то недовольно хмурит бровки,
махнув рукой - чего же здесь искать?
Ни жареных, ни ядрено-перчёных,
в одёжки матерные мной не облачённых,
событий нет. Скорее реки вспять
вдруг повернут. Тебе - дождём падучим
мои стихи... Октябрь, и небо - в тучах.
Нужна я или нет - тебе решать...