Встреча с весной

               
               

  Если кто-нибудь, когда-нибудь, быть может, в дни давно минувшей молодости, когда на  мир огромными восторженными глазами смотрит романтика, а может быть, только вчера, хотя бы раз с наслаждением пил из обжигающей пальцы  алюминиевой кружки терпкий, с  запахом дымка,  с горчинкою от брошенной  в  кипяток ветки смородины горяченный чай при неярком пляшущем свете вечернего костра, тот, я уверен, до глубокой старости не сможет  забыть очарования весенней  соловьиной ночи на белоснежном от цветущей черемухи  берегу уральской реки.
 Отгорела вечерняя заря, отполыхала огнем половина неба... Ночь опустила на землю  темный полог, укрыв рыжие прогалины полян. Все тихо вокруг... Разве что вскрикнет  потревоженная чем-то птица, пошепчется с теплым,  невесть  откуда прилетевшим ветром едва проклюнувшаяся на свет молодая клейкая листва, да  неустанно плещет в берега еще большая от недавнего половодья мутная река. Потрескивает костер.  Языки пламени нехотя, лениво  лижут сушняк,  подбирая   торопливо упавшие крошки-угольки, и изредка, словно вспомнив  что-то необыкновенное, вскинется ввысь огонь, выхватит  из  тьмы  на мгновение куст распустившейся черемухи и снова, успокоенный, задремлет...
 О, белое черемуховое безмолвие, край неповторимого аромата, тишины и покоя!  Встречи с тобою ждешь долгую зиму.
 Уже в конце марта,  когда в полдень появляется первая капель, все чаще сердцем  чувствуешь приближающийся торжественный момент. И вот он  настал... За неделю  до  выхода, собрав нехитрое снаряжение в походный рюкзак, с трепетом душевным идешь на свидание с весной, с пробуждающимся лесом, полем, бездонным ярко-голубым небом и весенними птичьими хорами.
 Уходят в небытие  неприятности прошедшего дня и тревоги прошедшей недели.  Радостью переполнена грудь перед  ожиданием свидания.  Истосковавшееся за  зиму  сердце  ждет встречи с прекрасным, самым лучшим временем года - временем пробуждения земли.
 Вставшая от глубокого  сна, она,  земля,  расправила грудь, освободившуюся  от  тяжелых зимних одежд, и с жадностью впитывает в себя весеннее  живительное тепло, наполняя воздух с детства знакомым запахом прелой прошлогодней листвы, молодой зелени и, конечно, вдохнувшей материнское, тепло черемухи, украсившей ее, мать-землю, прекрасным  подвенечным нарядом.
Тишина...  Напряженная  весенняя тишина, совершенно отличная от холодной зимней тиши и от тишины летней,  зрелой, уже уставшей и  ждущей времени, когда, наконец, можно будет  сбросить  пропыленные летние одежды тихим золотым дождем.
 Весной тишина особая, живая, чутко прислушивающаяся к тайнам  зарождающейся  жизни, приглашающая на встречу с неповторимым, каждый раз  новым,  неожиданным  и  всегда прекрасным   временем - временем торжества силы, молодости и красоты...
 Догорел костер... Пламени уже давно нет. В темноте таинственно перемигиваются угли,  приглашая еще немного подождать. Ждешь... Терпеливо ждешь прекрасного мгновения, без которого не бывает весенней ночи.
 И вот оно, прекрасное! То, от воспоминания которого всегда тревожно бьется  сердце,  ради чего стремишься сюда, на берег реки, под сень океана черемухового ослепительно-белого покрывала, на свидание с Весной.
 Полилась из белых дебрей серебряная соловьиная песнь... Сначала робко, несмело, осторожно, неуверенно, с остановками, словно певец вслушивается  в себя, пробует голос перед ответственнейшим концертом – чист   ли, звонок ли, готов ли  выразить песней накопившуюся в сердце радость. И уверившись, что все в порядке, вдруг бросил в уставшую ждать тишину чистейшую россыпь переливчатой серебряной трели, заполонив ее, тишину, чудными звуками счастья, радости и любви...  Больше не существует ничего...
 Приумолкла  очарованная река, не слышно шепота листвы, даже неугомонный ветер осторожно прилег, заслушавшись, опасаясь нарушить эти волшебные мгновения...  Только вдохновенная, трепетная, всепроникающая, нежная чарующая душу песня необыкновенного солиста да  незабываемый аромат проснувшейся земли и белого моря черемухи...
О, Русь моя, Родина нежная!
Есть ли край лучше тебя, прекрасней тебя, родней тебя?
Ест ли где степи раздольнее твои степей, леса, заповеднее  твоих  лесов, небо синее и выше твоего неба? Есть ли где-нибудь такие белоствольные, стройные березовые рощи, переполненные  светом, солнцем и птичьим  гомоном, как у тебя?
Не потому ли люди, давно оставившие тебя, моя Россия, всю жизнь свою мечтают хотя  бы единственный раз сделать шаг  по твоим полям, бескрайним, как море, увидеть твое солнце, послушать твоих соловьев,  вдохнуть хотя бы глоток твоего воздуха,  поцеловать тебя, единственную, родную и самую прекрасную землю, где родился...
Заря скоро... Небо на восток уже посветлело, уже где-то далеко за горизонтом первый солнечный луч, разведчик  грядущего дня, узкой полоской осторожно высветлил краешек неба.
А соловьиный концерт  продолжается без перерыва. И уж не слышны солисты, а многотысячный сводный соловьиный хор поет торжественный гимн  нарождающемуся дню!
Есть ли что  прекраснее  на свете…