Открытое настежь окно. Вечерний город, ультрамариновое ясное небо...Если бы такая же ясность была и моих мыслях.
Затягиваясь сигаретным дымом, ощущая на лице колкий холодный воздух, я бредил - старыми воспоминаниями, мыслями...о тебе. Боже, как я устал!
Да ладно, полноте. Устал. На усталость можно все свалить. Сколько раз я это делал, прячась в мягких складках ее одежд? За этой ширмой, надежной, удобной...
И правда ведь, в усталости есть некий шик, будто знак удачной карьеры. Возможно, даже некий романтический ореол.
Докурив сигарету, я наконец лег спать, все еще окутанный воспоминаниями, будто плотным одеялом, из которого нельзя выпутаться, удивляясь, насколько справедливы самые избитые банальности. Когда в крышку гроба уже вбиты гвозди, вдруг схватываешься: "Я не успел с ней как следует попрощаться". Или: "Если бы я знал, я бы попрощался с ней иначе", или "Мне еще столько всего нужно ей сказать"...Так всегда.
А ведь я с тобой даже не прощался. Не увиделся в последний раз. Последний...сколько эмоций и чувств несет в себе это слово!
Я же лежу сейчас без сна, бесчувственный, без оправданий и без прощения. Под утро лишь я засыпаю. С вымученной улыбкой и мыслями о тебе, бабушка. Прости меня.
29.11.12