Смахнув движением руки,
Пылинки, с старого альбома,
Как будто встали каблуки,
Прям у калитки маминого дома.
Калитку тихо отворя,
Страницу первую открою,
Над фотом в цвете янтаря,
Своих счастливых слёз не скрою.
Бумага тихо затрещит,
От долгого её забвения.
Так в дом старинный дверь скрипит,
Там пахнет стружкой и вареньем.
Страницы у альбома так шуршат,
Что чувствую прикосновение,
Тепла от печки, в ней горят,
Нарубленные дедушкой поленья.
Вот фото, мама здесь с сестрой,
Сидят девчонки у окошка,
А на полу у детских ног,
Мурлычет серенькая кошка.
У печки бабушка моя,
В кроватке, крючит ножки мальчик,
О чём-то радостно гуля,
В ручонках деревянный зайчик.
Ах, этож дядька мой,
Совсем ещё смешной малютка.
А дед? Он вовсе молодой,
Там, во дворе стоит у будки.
Здесь все мои родные люди,
И те, кого давно уж нет,
Но для меня сегодня будет,
Застолье с ними, прошлых лет.
И вроде так далёко это,
А близко кажется совсем,
Немного грустно в сердце где-то,
Хотя печалится зачем.
Ведь вот, живём мы, дети, внуки,
И помним всех кто жил до нас.
Судьбу мы взяли в свои руки,
И время наше в данный час.
Те лица что запечатлелись,
На фотокарточках моих,
Как будто снова загорелись,
В сердцах любимых, дорогих.
От фотографий янтаря свечение,
Как солнца ясные лучи.
И к прошлому какое-то влечение,
Я говорю, а фотография молчит.
И старый дом тихонько оставляю,
Захлопнется за мною дверь.
Обложку у альбома закрываю,
И повторяю «в будущее верь»…