Пролог.
- И всё же, я не понимаю, зачем я с тобой связался. Наверное, это от скуки.
Я оборачиваюсь к подходящему к костру человеку и тепло улыбаюсь. Красноватые блики играют на молочно-белых прядях длинных - по колено – волос. Выцветшие жёлтые глаза смотрят спокойно и слегка насмешливо. Он обманчиво неторопливо подходит к огню и протягивает к танцующим языкам пламени изящные бледные руки. Я исподтишка – в который раз – любуюсь необычно высокой и по-звериному стройной фигурой, и кладу подбородок на сцепленные в замок пальцы.
Как всегда, он одет по старинной моде этого мира. Свободная рубашка, вечно сползающая на левое плечо, и поверх неё – кожаная жилетка с редкой шнуровкой у горла. На ногах просторные штаны и не то сапоги, не то мокасины, которые, впрочем, не имеют определённого названия. Да, ещё в поясных ножнах тускло поблёскивает серебристое навершие рукояти кинжала.
Я поднимаю глаза на его задумчивое, слегка недовольное лицо и серьёзно киваю в ответ, пряча в глазах алчные искорки смеха.
- Спасибо, что всё-таки пришёл. Я тебя уже пятую ночь дожидаюсь. Ты мне обещал, помнишь?
- Да помню я, помню, - он чуть раздражённо улыбается в ответ и устало присаживается к костру, - так на чём я остановился?
- На попытке суицида.
Он довольно усмехается бородатой шутке и одобрительно кивает головой, провожая взглядом пляшущие в темноте искры.
- Значит амнезия, да?