А.
У меня есть помада цвета
твоей боли.
Она не красная, не алая, не рубиновая, не цвета бордо...
Она... багровая.
Как кровь из вены, как луна в мрачный час восхода над морем, как пролитое вино на чужом празднике - зловещее пятно на белой скатерти...
И мне не нравятся мои губы с этим цветом. Они становятся слишком жестокими и бес/Чувственными... Как будто какой-то зверь искупал клыки и морду в чужой крови...
Но это не кровь твоя!
Это - боль! С самого твоего дна. И, если ты увидишь, что губы мои багрового оттенка - знай, я пила твою боль.
И я не уйду, пока не возьму часть ее на себя.
Ведь мне уже не страшно: я глотала яд, разбивалась в кровь, сгорала до черного пепла, собирала себя по частям, поднималась, падала, снова вставала, забывала кто я и зачем, теряла смысл, речь, зрение, слова, звуки, ноты, память, музыку...
Но никогда веру в тебя.
Никогда веру в Свет.
Никогда веру в Милосердие.
Никогда Веру в Любовь к нам.
Обрела бесстрастие...
"Ну, а помада?" - спросишь ты.
А помада, милый мой...
Это чтобы никто не догадался, что губы у меня не накрашены...