где нет нервов

Мой Шкаф
И рваные раны больше не ноют…видимо погода улучшится.


Проснуться или очнуться, была бы разница.
Только в пОводах, проводах отдельных сетей ведь теперь не иначе.
Напряжение скачет изнутри и к поверхности.
Срывает. Разумное на безумное.
Я не могу, я не умею, чтоб было не из последних, всё кажется будто не искренне.
Эта зависимость в истерии сменяется понедельником,
где хамут надевают на плечи.
Сколько ещё 20, 30 неважно?
Но это и есть вечно,
ты слышишь?
Утро их понедельника.
Мы стали старше, мы стали не так уж фатальны.
Мы не играем в игры, где разуму больше нет места,
в скорлупу замыкая сердце.
И это больше не кажется страшным.
Ужасно!
Не писать самой себе письма, не умываться своей же юшкой.
Лезвием не вспарывать руки, подарить своё имя из прошлого своей любимой собаке суке.
Пусть лучше будет она…
Мы стали немного старше. Мы больше не пьём на крышах в любую погоду, чистим ботинки перед уходом. Работы, маршрутки, трамваи, метро, утренний кофе.
Мы перестали улавливать профиль
проходящих
с улыбкой: «…смотри, Маяковский, какие скулы».
Рязанов был прав  - мы перестали…как в любимой «Иронии». Отсюда и к вечеру – плечи сутулы и времени в сутках кажется мало…
ещё бы пару часов.
Мы всё-таки Стали Большие, но нас больше ж не стало…
_
А Вы говорите, она зеленая.
Алая!
Только во внутрь.Внутривенно и Внутримышечно.
Есть, такое мгновенно, когда вчера наступает, как завтра.
И вдруг понимаешь…
Это больше не ты.
А Ты – перестал вдруг блевать на белое.

30.112012