Спор. Начало. http://proza.ru/2012/04/10/1568
Весна и Лето, как подружки.
Всё друг для дружки делают всегда,
А Осень - третья сестрица,
Которая не всем нужна.
Она не каждому по-нраву.
Порою любит погрустить.
Не весела, не горделива
И часто любит слезы лить.
Её удел быть посередке,
Она не Лето, не Весна,
Когда придёт сменить её Зима,
Она уступит, молча передаст права.
***
Старушка с клюкой медленно шла по дороге, пробираясь сквозь многочисленные скопления людей, подслушивая их разговоры. Ей всегда нравилось подслушивать - хорошо же знать, что говорят за спиной.
«Люди многое не знают, а их догадки так веселят. Старушка? Я покажу вам старушку», - бубнила себе «под нос» женщина, не опасаясь быть услышанной. Эту особу редко кто слушал - она не расстраивалась, привыкла. Ждала. Вот и настало её время.
На дворе ещё осень, но становилось прохладней с каждым последним днём пребывания унылой поры.
«Что поэты находят в этой поре? Вот я… Вот у меня… Махнула рукой - начался снег, чуть сильней махнула - метель. Сколько минуло лет, а сил у меня не поубавилось. Трон уже ждёт меня... С этой мне спорить не придётся». Так и произошло. Трон старушки Зимы уже пустовал.
«Ну вот, всё как всегда. Слабохарактерная».
Уселась, улыбнулась. Выдохнула, и помчались ветры, которые принесли морозное утро и первый снег.
- А не рановато?
- В самый раз, - нагло ответила особа, которую никто не ждал.
Тут же встала, выпрямилась, скинула капюшон и лохмотья, под которыми оказалась ослепительно белая одежда, и властно посмотрела вокруг. Здесь всё принадлежало только ей одной. Под маской старушки скрывалась волевая женщина. У неё сила и ей трудно противостоять. Да и нужно ли это? Одного её взгляда достаточно, чтобы заморозить.
Осень отступила. Не хотела, да и не могла больше спорить - силы на исходе, а их нужно беречь.
«Как же все-таки везёт моим сестрицам. Почему у меня всё не так? Придёт и моё время. Жаль, что я не такая, как они. За что мне бороться, если выдуманные кем-то правила говорят, что я не права... Или права?»…