Заметки на полях...

Вся гениальность Врубеля не в "малярке", а в Душе. Тонко струящаяся суть мятежной Души, усталой, обветренной, брошенной. Души, глаза которой отражают немой крик "люблю тебя жизнь". Той души, что осталась один на один под тяжким гнетом истинных переживаний, того Сердца, которое изрезано в лоскуты, но продолжает стучать не потому, а вопреки... Это именно та сила, которая не проявляется экспрессивно - она тихая, словно море, теплая, словно огонь... Но и огонь и море могут стать всепоглощающей бездной негодования яростного... Олицетворение борьбы ли это? Возможно. Только вот... способность к такой борьбе неразрывно повязана с определенным саморазрушением. Чем ближе к звездам, тем спокойней Дух. Две стороны единого сущего, мерой наделенные... И у сего совершенства есть единственная цена - страдание. И сквозь тропу идущий обречен не года- лишь на вечность.