Поникли розы, мишура,
Вся с них нахмурясь отлетела,
Уходит старый год, пора,
Еще часть жизни пролетела.
Мелькают дни, бегут года,
Минуты тают простодушно,
И лишь хрустальная сова
Висит на ветке равнодушно.
Что день, что век, ей все едино,
Ей все светло, ей все красиво,
Она нема, глуха, пуста,
Лет может провисеть до ста,
Пока какой-то "шпингалет"
Ее не бросит в бездну лет,
Тогда, погибнув навсегда,
Впервые запоет она.
И звон ее в сердцах людей
Оставит след от наших дней.